Hace unos días me convertí oficialmente en ciudadana británica después de 9 años residiendo en Londres como confirmación que una ya no es de ningún lado. Solo los que han vivido durante mucho tiempo en otro país conocen esa sensación de sentirse fuera de lugar tanto en su casa como en la ajena.
Supongo que uno tiene que volver a crearse una identidad a partir de un rebujillo de costumbres propias y prestadas hasta que admite que ahora tiene que vivir con el corazón dividido.
Quien ha leído alguna de mis historias dice reconocer en ellas la nostalgia de quien está lejos y el amor por la tierra. A veces creo que me buscan demasiado en los relatos ficticios, pero es cierto que esos retales son mucho más que una bandera o un himno.
La tierra resuena cuando me da coraje que hagan aberraciones con la cocina española; cuando hablo de levantera, aunque no sepan a qué me refiero, cuando dejo que la ironía se cuele entre mis frases o suena el tres por cuatro cuando llega febrero al calendario. También es la tierra que duele cuando admito que no vuelvo porque hay otras esencias que no cambian por mucho que pase el tiempo. Y entre el té y la copita de vino van volando los años junto con las historias que invento de vez en cuando.
Si quieres conocerlas, las iré compartiendo en este rinconcito donde siempre sopla el levante para que nunca se me olvide que hay que ser un poco majareta para construir la vida que uno de verdad quiere vivir.
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